Arriere-Saison

Arrière-Saison



Quand toutes les feuilles d'automne, orange pluie,
Auront coulé du ciel en tourbillons brillants,
Pour mouler un tapis, coloré par les chants
De vos Nymphes sauvages et leur belle agonie,

Quand mourront leurs larmes fanées, Mélancolie,
Défuntes perles d'or nées des saules pleurants,
Aux iris peints de rouge, de beautés en néants
S'en ira la nature en sa sombre patrie.

En ce lieu merveilleux mais sinistrement froid,
Où les jours sont des nuits, opaques sans étoile,
Enveloppée de blanc mon âme se dévoile,

Maculant de son spleen les neiges éternelles,
Bout d'hiver avant l'heure, ô Muses de l'effroi!
Pour qui craint la noirceur vos saisons sont cruelles.